Poemas

Dibujo

Poco a poco
en silencio
las yemas de mis dedos
aprendieron de memoria
tus contornos
e hicieron este
dibujo
que me acompaña
Vos, recortada
contra el fondo
de ventana
cuadriculada por la reja
y matizada
por la silueta
de las hojas
de parra
que miran curiosas
como disputan
el lado derecho
de la cama
dos figuras
que de pronto
parecen una sola...

San Luis, enero de 2007

Siete de la tarde en Macedonio

Suena un tango
en Macedonio
y yo, sin saberlo
y sin saberte.

Cuanto hay de mío
en aquello que no tengo
¿cuanto?

Mezcla de vacío
y primavera
cuando creí
que estaba avanzando
mi otoño.

Café
espera
no a vos
que sé que no vendrás
aunque estés
en cada acorde nostalgioso
del arrugado bandoneón.

Bandoneón
que habla de desgarro
tu desgarro
que es el mío, porque no.

Y te ofrezco,
recoger y armar
cada pedazo
Está en vos la decisión.

Nada es como debiera
supongo
o quizá sí

Trato de ordenar
el desorden
de esta agenda de setiembre
que utilizo
para transformarte
en mis letras de papel.

Nadie viene
¿será acaso
un horario equivocado?

Cuánto habrá de equivocado
entre nosotros.

Siete de la tarde
a esta hora
la ciudad está
por decir algo

Nunca lo hace
o si lo hace,
lo dice infinitamente
y no lo comprendemos.

Copio a Borges
para definir
"la hora de la angustia"
como dice
mi amigo el psicólogo.

Ya te habrás ido
me supongo
¿que novedades
deparará
el regreso de tu viaje?

setiembre 06

Silencios

23 de setiembre,
tan 23 como en el '86.
Veinte años
¿todo igual?

Volverán
los silencios a mi casa
el anuncio
ya fue hecho.

Sólo resta
una semana.

Y este sábado
-que para vos
ya es domingo-
nuevamente es 23.

Qué silencios
habrá luego
de tu viaje
me pregunto.

Tal vez
igual que hoy
que guarde
el silencio prometido.

Mis hijos
tuvieron regreso
anticipado
no hay ruido.

Solamente
el tap tap
de este teclado
que no habla.

Pero dice
y pregunta
mis preguntas
te pregunta.

Nuevamente
te pregunta
¿tendrás la respuesta
que yo espero?

Quiero
-juro que lo quiero-
romper
la sentencia acuñada:

"Ningún
amor verdadero
es para siempre".

Hacerla trizas
eso quiero
estrecharte
y curarte en mis brazos.

Estoy aprendiendo
terapias alternativas
las que vos
me enseñaste.

Hacía mucho
que no escribía
en el libro
de mi vida.

Y hoy me enfrento
nuevamente
al desafío
de una página en blanco.

¿Serán
las próximas
escritas
por los dos?

Me pregunto
mi teclado
te pregunta
tap tap tap tap.

¿tendrás la respuesta
que yo espero?

setiembre 06

Si...

Si supieras
si pudieses imaginar por un momento
el atroz desencanto del silencio
la magia perdida de la soledad
Si supieras
si pudieses imaginar por un momento
como es empezar el año
sin vos
si pudieses
si pudieras
si quisieses
si quisieras
Verias el corazón
en mi mano
como una ofrenda
perdida en medio de la jungla
Solo,
perdidamente solo
solo
sin nadie alrededor
Esperando, solo
significativa
e insignificantentemente solo
buscando algun mensaje
que nunca llegará
Vos jugando
al family game
junto a tu marido
y a tus hijos
mientras yo me deshojo
sin animarme a morir
Si supieras
si al menos imaginaras
si quisieses
tal vez imaginarías
mi dolor, mi silencio
mi necesidad de volver a empezar.
Llueve,
demasiada lluvia desperdiciada
demasiado amor
sin comprender.

San Luis, algún día de algún año


Me pregunto

Que seremos, niña mía
me pregunto
si nos gana
la inmaterial esencia
de la rutina diaria.

Que seremos, niña mia
me pregunto
cuando atados al no se debe
que nos han impuesto
abandonemos
nuestra natural locura
y quedemos mirando,
a un costado del camino
como pasa, oscura, nuestra vida.

Que seremos, niña mia
me pregunto
cuando la adolescente
ternura que vivimos
se acalle para siempre
por no saber cuidarla
Cuando el delicado manto
de amor que hoy nos cubre
se envejezca
convirtiendo en harapos
toda nuestra magia.

Que seremos, niña mía
me pregunto
cuando triunfe sobre nosotros
el manotazo duro de la muerte
o la garra despiadada
del silencio y del olvido.

Quizá seremos, niña mía
la letra fría de una lápida
que hablará, seguramente,
de lo que fuimos incapaces.

Y ya será tarde
se me ocurre,
ya no habrá
arrepentimiento valedero
por no haber tenido
el valor para jugarnos.

Será tarde, niña mía
para hacernos y deshacernos
fundirnos y reconstruirnos
en cada beso, cada abrazo,
en cada temblor gimiente
de nuestros agitados cuerpos;
esa pequeña muerte
de la que hablan los franceses.

A tiempo estamos, niña mía
de andar juntos el camino;
de soñar a duo
revoluciones de amores y justicia

A tiempo estamos, niña mía
te lo juro
de soñar a duo y constriur caminos
donde quepan todos los anhelos

A tiempo estamos, niña mía
solo hace falta el valor
para cambiar.

San Luis, algún día de octubre de algún año

Versos a mi frustrada vocación de jardinero

Tengo cierta aficción por el orden.
Obsesión, dicen mis amigos.
Tenerlo todo controlado ahí, en medio de mi quilombo
pero quilombo que nadie quiero que me toque.

Me sorprendo esta tarde
tijera de podar en mano
al costado de mis 200 metros cuadrados de ligustro
por mi repentino amor al desorden

Tienen derecho a crecer para donde sea
me digo y les digo
antes de arremeter con la tarea
que dejará mis brazos destrozados.

Si, es así!!!
los árboles, el cesped, los ligustros
todos tienen derecho a crecer desordenandos
y para el lado que les venga en ganas.

Y yo, después de tanta lluvia
a disfrutar panza arriba de mis yuyos
con una cerveza en una mano
y el platito con una picada en la otra.

San Luis, enero de 2010





Acumulación

Acumulación
de lunes a viernes
esperando sábados y domingos
Acumulación
de sábados y domingos
rogando que no llegue el lunes
Acumulación
de horas de trabajo
esperando que llegue el descanso
Acumulación
de horas de descanso
sin saber qué hacer con ellas
Acumulación
de uniones químicas
que transforman la carne en nuestra carne
Acumulación
de sueños en las noches
que se transforman en nada en la mañana
Acumulación
de amores sin amor
que nos dejan vacíos en el alma
Acumulación
de planes inconclusos
que se resumen en las letras de una lápida.

POEMA DE LOS JÓVENES REVOLUCIONARIOS ARGENTINOS QUE SON (O SOMOS) COMO LA GATA FLORA.
‘Queremos las ventajas de la revolución con la comodidad de la vida burguesa’. (Eduardo Aliverti -Sin Anestesia, Radio Belgrano).

Renegaremos de la vida
y seremos revolucionarios
de café y manteles blancos
como buen hijo de vecino
que se precie.
Rebeldes de muerte y
de masacre ajena
Pasaremos un día y otro día
dando respingos
de ofuscada tragedia.
Miraremos y formularemos
teorías de pobreza y liberación
escuchando salsa cubana.
Cuando subamos al ómnibus
diremos: ¡Qué olor!
(tienen estos negros).
Y jugaremos, alternativamente,
a la izquierda y a la derecha;
a los indios y a los blancos;
a los pobres y a los ricos;
a los buenos y a los malos...
Y otros, ni siquiera jugarán
a nada.
Ni al amor, ni a la guerra.
Rasgaremos nuevas vestiduras
contra el imperialismo
tomando una Coca Cola,
fumando un buen Marloboro,
con un cómodo UFO,
con la banderita yankee.
Algunos morirán en el camino
y nacerán más revolucionarios
burgueses de bonitas camisas
a la moda.
La moda, la vida, una novela
rosa, como la pantera,
que a veces, también habla en inglés.
Y se desojará este almanaque
poco a poco, día a día,
prometiéndonos ser chicos buenos (?)
y nos daremos cuenta al leerlo
por detrás, y un momento antes
de tirarlo, que pasamos
otro año,
símbolo de vida que se va,
hablando, sin hacer
UN PEDO.
POEMA ESCRITO DETRáS DE UN ALMANAQUE

Córdoba 17 de enero de 1986.

OTOÑO

Otoño... casi invierno.
Otoño rojizo,
dorado, ocre;
otoño... casi gris.
Otoño, flores secas,
pájaros que emigran;
otoño... antítesis de primavera.
Otoño...
viento frío, hojas yertas,
llovizna persistente...
otoño... casi muerte.
Otoño... preludio del invierno.
Córdoba, 16 de diciembre de 1982.

PÁLIDA

Que pálida loco
te juro que hoy
estoy como el culo
jugando a morirme

por morirme, no más
tirando caca para arriba
y atajando con la cara
los golpes, maldición

de gitana puta, ayer
me creí todo y nada
era cierto; religiones
alienantes y mentirosas

que te reprimen y
te niegan la libertad
de ser vos mismo, con
cuerpo además de alma.

Córdoba, enero de 1986.


A LAS MANOS DE MI PADRE(Su mejor herencia fue enseñarme a ser honesto)


En este día mi viejo
yo quiero hablar de tus manos,
que callosas se pusieron
de empujar duro el arado.
En tu empleo, cumplidoras,
pacientes, hábiles manos.
En tu comercio, muy limpias,
honrada, esas tus manos.
En el trabajo, prolijas,
seguras, fuertes, luchando;
en el amor dos palomas
de susurrantes dedos mansos.
Ellas se fueron cansando
de tanto machacar los años;
Estaban grandes, huesudas,
el día de tu cumpleaños.
Se pusieron frías, rígidas,
ese catorce de mayo;
no parecían tus manos
cuando te puse el rosario.
No apretaban con ternura
como me había acostumbrado;
no podían ser esas, tus manos,
las que estaban en mis manos.
Al apretar los setenta,
los setenta te ganaron;
venía con ellos la Parca,
a terminar con tus manos.

Córdoba, 20 de mayo de 1983.

SI SE VA MI VIDA

En mi último día
quemen ese dólar
cántenme un rock.
Háblame Pink Floyd
de las fotos nocturnas
de mi pueblo
y del último baile
en el cielo
mientras miro con Chaplín
mi dibujo preferido:
Tom y Jerry.
Borracho de mi pueblo
hagamos un brindis,
te propongo,
con tu vino agrio
por mi vida nueva.
Serrat
dile tú a Penélope
que Manuel espera
antes de que den las diez.
Estará la señora
a quien robé su hija
Volverán las oscuras golondrinas...
recítenlo todo
y digan sonriendo
era medio loco
un loco bohemio.
Te pido a vos Piero
cántale a mi viejo
hermana léele
a mamá mis versos.
Quiero un Padrenuestro
lleno de alegría
ni una sola lágrima
si se va mi vida.
Córdoba, 13 de noviembre de 1982.

IMÁGENES DE CARLOTA

Con tus veredas muy anchas
aromadas y en silencio,
repletas de paraísos
y algún triste cusco hambriento.
Con mil personajes tuyos
que quedarán en el tiempo,
Con tu Juan Machado muerto
junto a Manolo, bebiendo.
Con tu ‘Pichu’, que es de todos,
también ‘Pachanga’ riendo,
Con Almirón y sus versos
a su ‘Chimango’ ya viejo.
Los corsos que se perdieron
y aquel ‘Chomerama’ espeso
donde tocaba Reynaldo
sinónimo de Cuarteto.
Domingos de calles llenas
a la salida de misa
con esa ‘vuelta del perro’
terminada en una pizza.
Los ferrocarriles antiguos
de lenta agonía, muertos.
Tu Puente Negro caído
como un coloso, gimiendo.
La plaza ‘El Cañón’, la Iglesia,
tu ‘Congo’, ‘El Chaco’ a lo lejos,
al otro lado ‘El Pacífico’...
tus barrios pobres, mi pueblo.
Me estoy marchando, mi pueblo,
ya te estoy viendo de lejos,
tan lejos que ya no noto
la salida del colegio.
Se pone difuso el río
cuando lo voy recorriendo,
¿Son las lágrimas del arco
lo que me está despidiendo?
Ya casi que no te oigo
aunque me lates adentro
siento en mi pecho tus voces
como escozor recorrerlo.
Pasarán los almanaques,
también lo harán los recuerdos;
pero los tuyos, mi pueblo,
crecerán junto a mis nietos.

Córdoba, 1 de octubre de 1982.